Nachdem ihre Schwiegermutter gegangen war, blieb Julia lange reglos sitzen. Die Wohnung wirkte plötzlich größer, kälter, leerer. Schließlich nahm sie ihr Handy, öffnete den Chat mit Leon und tippte: „Deine Mutter war hier. Sie hat sich entschuldigt. Vielleicht sollten wir auch miteinander reden?“

Die Antwort kam schneller, als sie erwartet hatte: „Nicht jetzt. Ich brauche immer noch Zeit.“

Der Winter wurde hart. Schnee lag tagelang auf den Straßen, die Luft schnitt beim Atmen in der Lunge, und die Stadt schien unter einer grauen, eisigen Decke zu schlafen. Julia stürzte sich in die Arbeit, traf sich häufiger mit Freundinnen, ging ins Kino, in Ausstellungen, in Cafés, nur um abends nicht zu früh in die stille Wohnung zurückkehren zu müssen. Leon schrieb ab und zu, doch seine Nachrichten waren knapp und sachlich. Es ging um Nebenkosten, Versicherungsunterlagen, Termine, fehlende Dokumente. Kein „Wie geht es dir?“, kein Zeichen von Nähe.

Ende Februar rief er schließlich an und fragte, ob sie sich treffen könnten. Sie einigten sich auf ein Café in der Innenstadt, einen Ort zwischen ihnen beiden, neutral genug, damit keiner das Gefühl hatte, dem anderen ausgeliefert zu sein.

Leon war pünktlich. Er sah verändert aus. Noch schmaler als zuvor, mit einem Bart, der ihm nicht besonders stand, ihm aber ein älteres, ernsteres Gesicht gab. Sie bestellten Kaffee. Danach saßen sie eine ganze Weile schweigend voreinander, als hätten sie beide vergessen, wie man ein Gespräch beginnt.

„Und… wie läuft es bei dir in der Firma?“, fragte Leon irgendwann.

„Ganz gut“, antwortete Julia und umfasste ihre Tasse mit beiden Händen. „Ich bin befördert worden. Fünf Leute arbeiten jetzt direkt unter mir.“

„Glückwunsch“, sagte er und nickte. „Das wolltest du doch immer.“

Wieder breitete sich Stille zwischen ihnen aus. Julia drehte die Tasse langsam auf der Untertasse, obwohl der Kaffee längst lauwarm war.

„Leon, warum sind wir wirklich hier?“, fragte sie schließlich. „Über meinen Job hättest du auch am Telefon sprechen können.“

Er atmete tief ein. Dann hob er den Blick und sah sie direkt an.

„Ich habe die Versetzung nach Hamburg beantragt. Mir wurde angeboten, dort ein neues Projekt zu leiten. Eine gute Position, echte Perspektiven.“ Er stockte kurz, bevor er leiser hinzufügte: „In zwei Wochen gehe ich.“

Für einen Augenblick war es, als risse in Julia etwas lautlos ab. Drei Monate hatte sie auf ein Gespräch gewartet, und doch traf sie dieser Satz unvorbereitet.

„Für immer?“, brachte sie hervor.

„Der Vertrag läuft erst einmal über zwei Jahre“, sagte Leon. „Was danach kommt, wird man sehen.“

„Verstehe.“ Julia senkte den Blick. „Und du willst…?“

„Die Scheidung“, sagte er. Ruhig, fast tonlos. „Ich habe gedacht, ich kriege das hin. Dass ich irgendwann verzeihen kann, dass wir das alles hinter uns lassen. Aber es funktioniert nicht. Jedes Mal, wenn ich mir vorstelle, zurückzukommen, ist alles wieder da. Meine Mutter, ihre Lügen, dein Misstrauen…“

„Mein Misstrauen?“, wiederholte Julia ungläubig. „Leon, am Ende hatte ich recht. Deine Mutter hat gelogen.“