„Es handelt sich um unseren gemeinsamen Haushalt“, erwiderte ich. „Das Konto läuft zwar auf Lukas, aber wir sind verheiratet. Das Vermögen, das während der Ehe angespart wurde, gehört uns beiden.“

„Ehe?“, schnitt sie mir das Wort ab. „Nenn es lieber eine vorübergehende Duldung. Du bist nur eine Mitbewohnerin auf Abruf. Wenn du mir irgendwann einen Enkel schenkst, erlaube ich dir vielleicht, hier den Boden zu wischen. Bis dahin bist du nichts weiter als Personal, mit dem mein Sohn ein bisschen Familie gespielt hat. Und da du schon einmal hier bist: Lukas hat nachgedacht. Ihr werdet euch scheiden lassen. Die Wohnung bleibt bei ihm, denn er ist der Darlehensnehmer, und ich bin die Bürgin. Dein Anteil ist lächerlich. Und was dein Geschäft betrifft… Wir haben beschlossen, dass du es Mila Braun überschreibst. Als Entschuldigung für den ruinierten Geburtstag.“

Ich lachte laut auf. Aber dieses Lachen schmeckte bitter und klang selbst in meinen Ohren unheimlich. In meinem Kopf fügte sich plötzlich alles zusammen. Sie hatten einen Plan. Erst nahmen sie meine Rücklagen, dann wollten sie mein Studio. Mein Designstudio „Lichtlinie“, das ich drei Jahre lang ohne freie Wochenenden aufgebaut hatte, während Lukas auf dem Sofa gelegen und nach seiner „Inspiration“ gesucht hatte.

„Also bin ich in Ihren Augen eine Schmarotzerin, und die Wohnung gehört selbstverständlich Ihnen“, sagte ich und sah Helena Gross direkt an. „Dann klären wir eine Kleinigkeit. Die Anzahlung für diese Wohnung habe ich geleistet. Ich habe die Kontoauszüge von damals. Vor Gericht kann ich das belegen. Und nein, ich werde mein Unternehmen nicht Mila Braun überlassen. Ich schulde Ihnen gar nichts.“

„Ach, wie rührend“, spottete Helena Gross und verdrehte die Augen. „Sie will vor Gericht ziehen. Wer soll dir denn glauben? Ein Mädchen ohne Familie, ohne Rückhalt, ohne Namen. Wir dagegen kennen genug Leute. Wir ziehen dich durch sämtliche Instanzen, bis du dem Kreditinstitut noch Geld schuldest, wenn du alt und grau bist. Hast du das verstanden?“

Ich stand schweigend auf und ging zur Tür. Hinter mir hörte ich ihre Stimme:

„Lauf nur. Am Ende kommst du sowieso auf Knien zurück. Das Leben bringt frechen Frauen wie dir sehr schnell Manieren bei.“

Ich schlug die Tür hinter mir zu und ging die Treppe hinunter zum Auto. Meine Finger bebten, doch ich wählte bereits die Nummer von Beatrice Schäfer. Sie war Anwältin mit dreißig Jahren Berufserfahrung. Vor einiger Zeit hatte sie bei mir die Gestaltung ihrer Kanzleiräume in Auftrag gegeben, und daraus war eine Freundschaft entstanden — vor allem, weil wir beide eine tiefe Abneigung gegen dreiste Menschen teilten.

Sie nahm sofort ab.

„Beatrice Schäfer, ich habe einen Notfall“, sagte ich. „Man versucht gerade, mich auszunehmen.“

Eine Stunde später saß ich in ihrem Büro und erzählte alles der Reihe nach. Das Restaurant. Das abgehobene Geld. Die Drohungen. Die Forderung, mein Studio auf Mila Braun zu übertragen. Beatrice Schäfer unterbrach mich nicht. Sie hörte nur zu, nickte hin und wieder und machte sich kurze Notizen.