Er zog einen zerknitterten Zehner hervor und reichte ihn ihr. Sie griff danach und warf das Wechselgeld wortlos auf die Theke.
Jordan setzte sich in eine Ecke, nippte an seinem Kaffee und beobachtete. Das Diner war gut besucht, doch das Personal wirkte gleichgültig, ja genervt. Eine Frau mit zwei Kleinkindern musste ihre Bestellung dreimal wiederholen. Ein älterer Herr, der nach dem Seniorentarif fragte, wurde barsch abgewiesen. Ein Mitarbeiter ließ ein Tablett fallen und fluchte laut, sodass die Kinder es hörten.
Doch das, was er als Nächstes vernahm, ließ ihn erstarren.
Die junge Kassiererin in der rosa Schürze lehnte sich zu Denise und flüsterte: „Hast du den Typen gesehen, der gerade das Sandwich bestellt hat? Der riecht, als würde er in der U-Bahn schlafen.“
Denise kicherte. „Klar. Dachten, wir sind ein Diner, kein Obdachlosenheim. Mal sehen, ob er extra Bacon verlangt, nur weil er Geld hat.“
Beide lachten.
Jordan umklammerte seine Kaffeetasse. Seine Fingerknöchel wurden weiß. Es tat ihm nicht körperlich weh – nicht persönlich – doch die Vorstellung, dass seine eigenen Mitarbeiter einen Kunden, vielleicht sogar einen Obdachlosen, verspotteten, traf ihn tief. Genau diese Menschen hatte er mit seinem Unternehmen erreichen wollen – hart arbeitende, kämpfende, ehrliche Leute. Und nun behandelte sein Personal sie wie Abfall.
Er sah, wie ein Mann in Arbeitskleidung hereinkam und nach Wasser fragte, während er auf seine Bestellung wartete. Denise warf ihm einen schroffen Blick zu: „Wenn du nichts kaufst, häng dich nicht rum.“
Genug.
Jordan stand langsam auf, ließ sein Sandwich unberührt und ging zur Theke.
Er blieb nur ein paar Schritte entfernt stehen, das Frühstückssandwich noch in der Hand. Der Bauarbeiter trat zurück und setzte sich betreten in eine Ecke. Die junge Kassiererin kicherte erneut und scrollte weiter in ihrem Handy – ohne zu ahnen, dass gleich ein Gewitter losbrechen würde.
Jordan räusperte sich.
Keine der beiden Frauen schaute auf.
„Entschuldigen Sie“, sagte er lauter.
Denise rollte mit den Augen, blickte schließlich hoch. „Sir, wenn Sie ein Problem haben, steht die Kundenhotline auf dem Kassenbon.“
„Die Nummer brauche ich nicht“, entgegnete Jordan ruhig. „Ich will nur wissen: Behandelt ihr alle Kunden so, oder nur diejenigen, bei denen ihr denkt, sie haben kein Geld?“
Denise blinzelte. „Wie bitte?“
Die junge Kassiererin warf ein: „Wir haben doch nichts falsch gemacht—“
„Nichts falsch gemacht?“, wiederholte Jordan jetzt mit klarer Stimme. „Ihr habt mich hinter meinem Rücken verspottet, weil ich hier nicht hinpassen würde. Dann habt ihr einen zahlenden Kunden wie Dreck behandelt. Das hier ist kein Klatschcafé oder ein Privatclub. Das ist ein Diner. Mein Diner.“
Die beiden Frauen standen regungslos da. Denise öffnete den Mund, aber es kamen keine Worte.
„Mein Name ist Jordan Ellis“, sagte er, zog die Kapuze zurück und setzte die Mütze ab. „Ich bin der Eigentümer dieses Ladens.“
Stille fiel über das Diner wie ein schwerer Mantel. Einige Gäste drehten sich um. Der Koch in der Küche lugte neugierig hervor.
„Unmöglich“, flüsterte die jüngere Frau.
„Doch“, antwortete Jordan kühl. „Ich habe dieses Diner mit meinen eigenen Händen aufgebaut. Meine Mutter hat hier Pies gebacken. Wir haben diesen Ort für alle geschaffen: Bauarbeiter, Senioren, Mütter mit Kindern, Menschen, die bis zum Zahltag durchhalten. Ihr entscheidet nicht darüber, wer Freundlichkeit verdient.“
Denises Gesicht war kreideweiß. Die Jüngere ließ ihr Handy fallen.
„Lassen Sie mich erklären—“, begann Denise.
„Nein“, unterbrach Jordan. „Ich habe genug gehört. Und die Kameras auch.“
Er deutete auf eine unauffällige Überwachungskamera an der Decke. „Diese Mikrofone? Ja, sie sind an. Jedes eurer Worte wurde aufgenommen. Und das ist nicht das erste Mal.“
In diesem Moment trat der Restaurantleiter, ein Mann mittleren Alters namens Ruben, aus der Küche. Er wirkte fassungslos, als er Jordan erkannte.
„Herr Ellis?!“
„Hallo, Ruben“, sagte Jordan. „Wir müssen reden.“
Ruben nickte, die Augen weit aufgerissen.