„Ach, Sie“ sagte die Fremde im Bademantel lächelnd, während ich fassungslos im Flur stand
Erleichterung verwandelte sich in bedrückende, enttäuschende Gewissheit.
Mein Flug wurde gestrichen – ganze vierzig Minuten, bevor das Boarding beginnen sollte.
Zuerst verfluchte ich innerlich die Fluggesellschaft. Danach das Wetter. Dann die Techniker, die Fluglotsen und eigentlich jeden, der mir in diesem Moment einfiel. Doch kaum einige Minuten später saß ich bereits im Taxi und ertappte mich plötzlich bei einem merkwürdigen Gefühl: Erleichterung.
Als hätte mir jemand unerwartet einen Abend zurückgegeben, mit dem ich längst nicht mehr gerechnet hatte.
Auf der Fahrt nach Hause dachte ich an Maximilian Werner.
In den vergangenen Monaten hatten wir irgendwie aufgehört, wirklich miteinander zu leben. Er kam immer öfter spät nach Hause, ich war ständig auf Dienstreisen. Unsere Gespräche bestanden nur noch aus knappen Sätzen, wir schliefen erschöpft ein, aßen hastig irgendetwas zwischen Tür und Angel. Trotzdem nannte ich das alles beharrlich eine „schwierige Phase“ – und nicht das, was es vermutlich längst geworden war.
Auch die Stille zwischen zwei Menschen hat ihre eigenen Stufen.
Ich wollte nur nicht sehen, auf welcher davon wir stehen geblieben waren.
Als das Taxi vor unserem Haus hielt, lächelte ich sogar. Ich stellte mir vor, wie ich leise die Tür öffnen würde. Wie überrascht er sein würde, weil ich früher zurückkam. Wie wir uns etwas Einfaches zum Abendessen bestellen und endlich wieder einmal nur zu zweit sein könnten – ohne Anrufe, ohne Termine, ohne fremde Stimmen.
Ich schloss die Wohnung mit meinem eigenen Schlüssel auf.
Und sah sie sofort.
Sie stand im Flur.
In meinem Bademantel.
Barfuß auf meinem Parkett. Mit feuchten Haaren. In der Hand eine Tasse aus unserer Küche. Und sie wirkte dabei so gelassen, als wäre nicht sie in mein Leben eingedrungen, sondern ich unangemeldet in ihres. Sie war schön, gepflegt, ein paar Jahre jünger als ich. Und sie trug diese besondere weibliche Ruhe an sich, die nur Frauen haben, die sich vollkommen an ihrem Platz fühlen.
Sie lächelte zuerst.
Höflich.
Fast ein wenig müde.
„Ach, Sie sind vermutlich die Maklerin?“, sagte sie. „Mein Mann hat erwähnt, dass heute jemand kommt, um sich die Wohnung anzusehen.“
In mir stürzte alles zusammen.
Lautlos.
Ohne Szene.
Es riss einfach ab.
Aber in meinem Gesicht bewegte sich nichts.
Bis heute begreife ich nicht, wie mir das gelang. Vielleicht war es der Schock. Vielleicht Stolz. Oder diese eiskalte weibliche Selbstbeherrschung, die sich genau in dem Augenblick einschaltet, in dem man begreift: Wenn du jetzt die Fassung verlierst, wird die Wahrheit in den Lügen der anderen ertränkt.
„Ja“, hörte ich meine eigene Stimme sagen. „Genau. Ich bin es.“
Sofort trat sie zur Seite und ließ mich in die Wohnung.
„Wunderbar. Er ist gerade unter der Dusche. Sie können sich inzwischen gern umsehen.“
Ich ging langsam hinein, als wäre ich tatsächlich aus beruflichem Interesse hier.
Mein Herz schlug so heftig, dass ich fürchtete, sie könnte es hören.
Die Wohnung roch nicht nach mir.
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