„Wir müssen reden.“ — Julia Stein verlangt an der Tür den Verzicht auf Kindesunterhalt, Laura lässt sie herein und schaltet die Kamera an
Diese selbstgerechte Forderung war empörend und beschämend.
Die neue Freundin meines Ex-Mannes stand plötzlich vor meiner Wohnungstür und verlangte von mir, auf den Kindesunterhalt zu verzichten. Ich bat sie herein — und schaltete die Kamera ein.
Um halb acht am Abend klingelte es. Ich trocknete mir die Hände am Küchentuch ab, ging zur Tür, sah durch den Spion und erkannte eine Frau, die ich noch nie persönlich gesehen hatte.
Draußen im Treppenhaus stand sie in einem dunklen Mantel. Hohe Absätze, eine Handtasche über der Schulter, makellose Nägel — sie wirkte, als sei sie zu einem geschäftlichen Termin erschienen. Nur dass sie diesen Termin offenbar eigenmächtig angesetzt hatte.
„Laura Fuchs?“, fragte sie. Ihre Stimme klang fest, beinahe befehlend. „Ich bin Julia Stein. Wir müssen reden.“
Ich sagte zunächst nichts. Hinter mir lief im Wohnzimmer ein Zeichentrickfilm. Jonas Lange sah ihn vor dem Schlafengehen. In der Wohnung roch es nach Buchweizenbrei und Frikadellen — ein ganz normaler Donnerstagabend. Und auf einmal stand die Frau auf meiner Schwelle, die ich bislang nur von Fotos aus einem fremden Profil in einem sozialen Netzwerk kannte.
„Ich bin mit Stefan Sommer zusammen“, fügte sie hinzu, als müsse damit alles erklärt sein. „Lass mich bitte rein. So etwas bespricht man nicht im Hausflur.“
Ich hätte die Tür einfach schließen können. Das wäre mein gutes Recht gewesen. Trotzdem meldete sich etwas in mir: Hör dir an, was sie will. Vielleicht brauchst du es noch. Vielleicht ist genau heute der richtige Tag.
Stefan Sommer und ich waren seit zwei Jahren geschieden. Alles war damals offiziell über das Gericht gelaufen, so, wie es vorgeschrieben war. Jonas war zu diesem Zeitpunkt fünf gewesen, und der Richter hatte Unterhalt festgesetzt — fünfundzwanzig Prozent von Stefans Einkommen.
Das entsprach ungefähr 155 Euro im Monat.
Kein Vermögen. Nichts Großartiges. Nur ein normaler Betrag, der Kurse, Kleidung und den Teil des Lebens unseres Sohnes abdecken sollte, den Stefan nicht mehr wahrnahm, seit er ausgezogen war.
Im ersten Jahr überwies er noch. Nicht immer pünktlich, aber immerhin.
Dann begannen die Lücken.
Erst fehlte ein Monat. Danach zwei. Schließlich drei hintereinander.
Ich rief ihn an, und er sagte nur: „Ich überweise bald.“
Ich schrieb Nachrichten. Er las sie und schwieg.
Irgendwann setzte ich mich hin und erstellte eine Tabelle: Daten, Beträge, jeder einzelne Monat ohne Zahlung. Ich schickte sie ihm über den Messenger. Er öffnete die Datei.
Eine Antwort kam nicht.
Von vierundzwanzig fälligen Zahlungen waren in zwei Jahren nur elf eingegangen.
Dreizehn Mal blieb das Geld aus.
Ich führe Buch, weil ich rechnen kann. Es gehört zu meinem Beruf. Ich arbeite im Einkauf, also weiß ich, was jeder Euro und jedes Dokument wert ist.
Rund 1.800 Euro.
So viel schuldete Stefan seinem eigenen Sohn.
Eine Woche zuvor hatte Jonas mich um einen neuen Schulrucksack gebeten. Im September sollte er in die zweite Klasse kommen, und er wünschte sich einen blauen mit einer Rakete darauf. So einen hatte er bei einem Klassenkameraden gesehen.
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