Dann sah er mich.

Und erstarrte.

Es dauerte kaum länger als einen Atemzug. Ein winziger Moment, fast unsichtbar. Aber ich sah alles. Wie die Farbe aus seinem Gesicht wich. Wie Panik in seinen Augen aufflackerte. Und wie sie im nächsten Sekundenbruchteil von etwas anderem verdrängt wurde: Kälte. Geschwindigkeit. Berechnung. Er begann bereits zu sortieren. Eine Erklärung zu bauen. Eine neue Version zu erfinden. Zu entscheiden, wen er jetzt womit schützen oder opfern musste.

„Oh“, sagte er viel zu rasch. „Du bist früher zurück.“

Die Frau wandte sich zu ihm um. Noch immer verstand sie nichts.

„Liebling, du kennst die Maklerin?“

Ich klappte die Mappe langsam zu, die ich noch in der Hand hielt, und lächelte.

„Ja“, sagte ich. „Wir kennen uns sogar ausgesprochen gut.“

Und genau in diesem Moment wusste ich: Ich würde ihm nicht die Chance geben, zuerst zu sprechen.

Maximilian öffnete den Mund.

Ich hob die Hand.

Nicht hastig.

Nicht dramatisch.

Ruhig.

„Nein. Jetzt rede ich.“

Zum ersten Mal sah ich in seinem Blick nicht nur Verwirrung. Da war Wut. Weil er begriff, dass ihm die Kontrolle entglitt. Ich war nicht mehr die bequeme Ehefrau, der man in zwei schnellen Sätzen irgendeine Geschichte hinwerfen konnte, während sie weinte. In diesem Augenblick wurde ich für ihn zu einem Problem.

Die Frau sah von mir zu ihm und wieder zurück.

„Was ist hier los?“, fragte sie leise.

Ich wandte mich ihr direkt zu.

„Mein Name ist Sophia Hermann. Und ich bin keine Maklerin. Ich bin Maximilian Werners Ehefrau. Seine rechtmäßige Ehefrau. Seit dreizehn Jahren. Diese Wohnung gehört mir. Ich habe sie von meiner Großmutter geerbt, lange bevor ich ihn geheiratet habe.“

Nach diesen Worten fiel eine Stille in den Raum, so dicht, dass ich das Tropfen des Wassers im Badezimmer hören konnte.

Sie wurde bleich.

Nicht nur ein wenig.

Selbst ihre Lippen verloren jede Farbe.

„Nein…“, hauchte sie. „Nein, er hat gesagt, Sie seien schon lange geschieden. Dass die Unterlagen eingereicht sind. Dass es nur noch eine Formsache ist.“

„Unterlagen?“ Ich sah Maximilian an. „Welche Unterlagen genau?“

Er versuchte endlich, seine Fassung zusammenzukratzen.

„Sophia, mach jetzt kein Theater. Ich kann das erklären.“

Ich lachte kurz auf.

Ohne jede Freude.

„Theater? Du führst eine fremde Frau durch meine Wohnung, während sie meinen Morgenmantel trägt, erzählst ihr, das hier sei euer Zuhause, bereitest offenbar den Verkauf vor – und ich mache Theater?“

Sein Kiefer spannte sich an.

Die Frau wich einen Schritt zurück.

„Den Verkauf?“, wiederholte sie. „Maximilian, du hast gesagt, die Wohnung gehört dir. Du hast gesagt, wir verkaufen sie nach der Hochzeit und kaufen dann ein Haus.“

„Emilia, gib mir eine Minute“, warf er ihr hin, ohne sie anzusehen.

Also Emilia Huber.

Ich merkte mir den Namen.

„Nein“, sagte ich. „Diese Minute bekommst du nicht mehr.“

Ich ging an ihm vorbei in das Arbeitszimmer.

Er setzte mir sofort nach.

„Sophia, hör auf.“

Aber ich wusste inzwischen, wonach ich suchen musste. Ein einziger Satz von Emilia hatte alles miteinander verbunden: Sie hätten kommen sollen, um sich die Wohnung anzusehen. Solche Besichtigungen entstehen nicht einfach aus dem Nichts. Ein Verkauf wird vorbereitet. Und fast immer beginnt er auf Papier.