An einem späten Oktoberabend saß Sophie allein im Atelier. Alle anderen waren längst gegangen, sie aber hatte sich in einen neuen Entwurf vertieft. Hinter den Fenstern rauschte die Stadt, in ihrer Tasse war der Tee kalt geworden, und vor ihr lag ein aufgeschlagenes Notizbuch.

Sie nahm den Stift, blätterte zurück und fand die Seite von ihrem Geburtstag. Dort standen die drei Worte, die sie damals hingeschrieben hatte.

Ich will mein eigenes Leben.

Sophie betrachtete den Satz lange. Dann setzte sie darunter das aktuelle Datum und schrieb nur ein einziges Wort dazu:

Habe ich.

Sie klappte das Notizbuch zu, trank den kalten Tee aus, löschte das Licht und ging hinaus. In ihre Stadt. In ihren Abend. In ihr Leben.

Der Dezember kam, wie er immer kam: plötzlich.

Sophie stand mit einer Tasse Kaffee am Fenster ihres Ateliers und blickte hinunter auf die Straße. Menschen hasteten durch die Kälte, jemand schleppte Einkaufstüten, jemand telefonierte im Gehen, ein Fahrradkurier schlängelte sich zwischen parkenden Autos hindurch. Ein gewöhnlicher Abend in einer gewöhnlichen Stadt. Und doch war in ihr alles still und gerade, wie nach einer langen Reise, wenn man endlich angekommen ist.

Jonas trat ohne anzuklopfen ein. Das tat er inzwischen immer.

„Ich muss dir etwas zeigen“, sagte er und legte eine Mappe auf ihren Tisch.

Sophie drehte sich um.

Darin lag ein ausgedrucktes Angebot eines renommierten Berliner Architektenverbunds. Ein gemeinsames Projekt, groß, sichtbar, mit einem Namen, der in der Branche Gewicht hatte. Sie hatten Sophies jüngste Arbeiten gesehen und waren über Bekannte auf Jonas zugekommen.

Sie blätterte langsam durch die Unterlagen.

„Das ist ein großer Schritt“, sagte sie.

„Ja“, antwortete Jonas. „Aber du bist bereit dafür. Das sehe ich schon lange.“

Sophie schwieg einen Moment. Ihr Blick wanderte zu den Zweigen in der Vase am Fenster. Es waren noch immer dieselben von der Eröffnung. Längst hatten sie ausgetrieben, waren grün geworden, lebendig und viel kräftiger, als sie am Anfang gewirkt hatten.

Schließlich hob sie den Kopf.

„Gut“, sagte sie. „Dann versuchen wir es.“

Jonas lächelte kurz, sachlich, beinahe geschäftsmäßig. Aber in seinen Augen lag etwas anderes. Sophie bemerkte es. Sie ließ es stehen. Noch war nicht der Moment dafür. Alles hatte seine Zeit.

Am Abend ging sie zu Fuß nach Hause, obwohl es kalt war. Sie tat es absichtlich. Die Stadt glänzte im Dezemberlicht, von einem kleinen Stand roch es nach Mandarinen, irgendwo spielte Musik. Sophie lief durch die Straßen und dachte daran, wie sie vor genau einem Jahr mit dem Telefon in der Hand im Flur vor dem Spiegel gestanden hatte. Damals hatte sie sich gefühlt wie ein Mensch, dem nichts wirklich gehört: kein Raum, kein Abend, nicht einmal der eigene Geburtstag.

Jetzt war alles anders.

Das Atelier gehörte ihr. Ihre Entscheidungen gehörten ihr. Der Morgen, der Kaffee, der Weg zur Arbeit — alles war ihres. Sogar diese neue, große, ein wenig beängstigende Zukunft.

Sie zog ihr Handy hervor und schrieb ihrer Mutter:

Alles ist gut. Sogar besser.

Dann steckte sie das Telefon weg, schlug den Kragen hoch und ging weiter. Sicher, aufrecht und ohne sich noch einmal umzusehen.

❦

Laura Becker stieg aus dem Taxi und blieb vor dem Eingang des Hauses ihrer Eltern für einen Moment wie angewurzelt stehen. In ihrer Handtasche lag ihr Handy mit schwarzem, erloschenem Display. Und in der Schublade des Nachttischs in ihrer gemieteten Wohnung lagen seit drei Wochen die Schlüssel des Hyundai i30 herum. Sie hatte sie nicht einmal berührt, seit jenem Abend, an dem Daniel Weber beide Schlüsselsätze an sich genommen und zu seiner Mutter gebracht hatte.

Die Wohnungstür öffnete ihr Vater, Thomas Becker.