Ich beugte mich darüber.

Ganz oben stand:

Erklärung über den Verzicht auf die Vollstreckung von Kindesunterhalt

Es war auf einem gewöhnlichen Drucker ausgedruckt. Die Schrift wirkte unsauber, und unten hatte jemand eine leere Zeile für die Unterschrift gelassen.

Sehr wahrscheinlich hatte sie das Formular aus dem Internet heruntergeladen, von irgendeiner Vorlagenseite, auf der die Hälfte der Dokumente rechtlich ohnehin nichts taugt.

Ich erkannte das sofort.

Ich arbeite jeden Tag mit Verträgen — mit echten und mit gefälschten.

Dieses Schreiben war wertlos.

Ich behielt diese Einschätzung für mich.

„Unterschreib hier.“ Julia Stein tippte mit einem ihrer langen Nägel auf die freie Linie. „Dann lassen wir dich endgültig in Ruhe.“

Ich hob den Blick und sah sie an.

Sie mochte Mitte dreißig sein. Gepflegt. Selbstsicher. Eine Frau, die genau wusste, wie sie wirken wollte.

In meiner Küche saß sie, als hätte sie jedes Recht der Welt, hier aufzutauchen und Forderungen zu stellen.

Als wäre ich ihr etwas schuldig — und nicht umgekehrt.

„Weshalb?“, fragte ich ruhig.

„Ich erkläre es dir.“ Julia richtete sich auf, als beginne nun der vernünftige Teil des Gesprächs. „Stefan und ich wollen eine richtige Familie gründen. Wir möchten eine Wohnung finanzieren, aber uns fehlen noch etwa viertausend Euro für die Anzahlung. Wenn du auf den Unterhalt verzichtest, können wir das Geld in anderthalb Jahren zusammensparen. Im Moment muss er dir jeden Monat Geld überweisen, und dadurch geht unsere Planung nicht auf.“

Jeden Monat.

Fast hätte ich gelacht.

In zwei Jahren waren elf Zahlungen eingegangen. Von vierundzwanzig.

War das in ihrer Rechnung „jeden Monat“?

Für einen Moment fragte ich mich, ob Stefan ihr erzählt hatte, er zahle zuverlässig.

Vielleicht hatte er ihr auch bei der Höhe der Beträge irgendetwas vorgerechnet, das mit der Wirklichkeit wenig zu tun hatte.

Aber ich widersprach nicht.

Noch nicht.

Ich verschränkte die Arme und hörte weiter zu.

„Du hast doch Arbeit“, fuhr Julia fort.

Sie duzte mich inzwischen ganz selbstverständlich, als säßen wir nicht zum ersten Mal in meinem Leben einander gegenüber, sondern wären alte Bekannte.

„Du kommst alleine wunderbar zurecht. Das Kind hat Kleidung, Schuhe, alles, was es braucht. Wozu brauchst du diesen Unterhalt überhaupt? Das ist doch nur eine Formalität.“

Eine Formalität.

Hundertvierundfünfzig Euro waren für sie offenbar eine Formalität.

Für mich war es der Robotikkurs, zu dem Jonas Lange jeden Dienstag ging.

Es war die Winterjacke, die ich ihm im November gekauft hatte.

Es waren drei Termine beim Zahnarzt, weil Milchzähne nicht warten, bis ein Vater gerade Lust hat, pünktlich zu zahlen.

Julia wartete auf meine Antwort und klopfte dabei mit ihren langen, spitzen, makellos lackierten bordeauxroten Nägeln gegen die Tischplatte.

Für sie schien die Sache vollkommen unkompliziert zu sein.

Eine Unterschrift, und das Problem löste sich in Luft auf.

„Weiß Stefan, dass du hier bist?“, fragte ich.

Für einen winzigen Augenblick entstand Stille.

Sie dauerte kaum länger als einen Atemzug, aber ich bemerkte sie.