Der Moment kam am Donnerstag.

Er kam gereizt nach Hause, schleuderte seine Jacke auf den kleinen Hocker im Flur und ging direkt ins Wohnzimmer. Ich saß auf dem Sofa und arbeitete meine beruflichen E-Mails durch.

„Wir müssen ernsthaft reden“, begann er, ohne mich richtig anzusehen. Sein Blick hing irgendwo am Fenster. „Emilia, wir sind am Ende angekommen. Zwischen uns funktioniert es nicht mehr.“

Ich klappte den Laptop ruhig zu.

„Ach ja? Und was genau ist passiert?“

„Du steckst ständig in deinen Plänen und Zeichnungen. Du bist nie wirklich da. Du bist kalt geworden.“ Er sprach, als hätte er die Sätze auswendig gelernt, wie ein schlechter Schauspieler mit unsichtbarem Spickzettel. „Ich denke, wir sollten uns trennen. Pack deine Sachen und zieh in deine Einzimmerwohnung. Diese hier bleibt bei mir. Ich habe schließlich auch Geld hineingesteckt. Und der Kredit läuft ja noch… Den übernehme ich dann.“

Langsam nickte ich.

„Du hast also Geld hineingesteckt? Dann rechnen wir doch einmal nach, Leon. Was genau war dein Beitrag? Deine überschaubare Anzahlung am Anfang — und danach in den letzten zwei Jahren kein einziger monatlicher Kreditbetrag?“

Sein Gesicht wurde länger. Mit dieser Reaktion hatte er offensichtlich nicht gerechnet.

„Das spielt überhaupt keine Rolle! Wir sind verheiratet. Gesetzlich wird alles geteilt!“, fuhr er mich an.

Ich stand auf, ging zum Regal, zog eine graue Mappe aus Karton heraus und legte sie auf den Couchtisch.

„Lies es dir durch. Das ist unser Ehevertrag. Nach dieser Vereinbarung bleibt die Wohnung bei mir.“

Er riss die Blätter an sich und überflog hastig Zeile um Zeile. An seinen Wangenknochen zuckten die Muskeln.

„Diesen Wisch fechte ich an!“, brüllte er und warf die Unterlagen zurück auf den Tisch.

„Versuch es“, sagte ich und neigte leicht den Kopf. „Und bei der Gelegenheit kannst du dem Richter gleich erklären, weshalb du jahrelang auf meine Kosten gelebt hast. Ach, und noch etwas: Der Kredit ist seit drei Tagen vollständig abbezahlt. Die Bestätigung liegt mir vor. Die Wohnung ist unbelastet und gehört mir.“

Leon wich einen Schritt zurück.

„Du… du hast das alles hinter meinem Rücken geplant!“

„Leon“, sagte ich, und meine Stimme wurde so ruhig, dass sie selbst mir fremd vorkam. „Ruf Nicole Roth an. Sofort. Sie soll herkommen.“

„Ich werde sie ganz bestimmt nicht anrufen!“, schnappte er.

„Dann mache ich es eben.“

Ich wählte die Nummer meiner Schwiegermutter. Sie nahm mit verärgertem Unterton ab.

„Nicole Roth, kommen Sie bitte umgehend her. Es geht um die Wohnung.“

Ohne ihre Antwort abzuwarten, beendete ich das Gespräch. Leon lief im Zimmer auf und ab, murmelte etwas von Ungerechtigkeit und Verrat, doch ich sagte nichts mehr. Nach vierzig Minuten klingelte es an der Tür. Nicole Roth trat schwer atmend in den Flur.

„Was soll dieses Theater zu so später Stunde?“, fuhr sie mich an, kaum dass sie die Wohnung betreten hatte. Ihr Blick bohrte sich in mein Gesicht.

Ich deutete ruhig auf den Sessel.

„Setzen Sie sich. Vor einer Woche standen Sie auf unserer Loggia und haben einen ausgesprochen interessanten Plan besprochen. Erinnern Sie sich?“