Anna starrte ihn fassungslos an. „Du hast gesagt, es sei deine private Karte gewesen. Du Idiot!“

„Ich wollte es rechtzeitig zurückzahlen. Deine 3.000 Euro hätten das Loch gedeckt. Niemand hätte je etwas gemerkt.“

Sie konnte kaum begreifen, was sie da hörte. „Du hast Firmengeld genommen?“

„Nicht genommen! Geliehen! Ich hätte es doch zurückgegeben!“

„Mein Gott, Lukas. Was ist nur aus dir geworden? Für ein bisschen Angeberei riskierst du eine Straftat?“

„Das ist keine Angeberei!“, brach es aus ihm heraus. „Das ist Auftreten. Ansehen. Status. Du verstehst das einfach nicht.“

„Doch, ich verstehe sehr gut.“ Anna griff nach ihrer Tasche. „Ich verstehe, dass du bereit warst, unsere Familie zu zerstören, nur damit andere dich bewundern.“

„Wohin willst du?“

„Zu meiner Mutter. Ich muss nachdenken.“

„Anna, warte! Wir müssen reden. Ich kriege das wieder in Ordnung.“

An der Tür blieb sie stehen und drehte sich noch einmal um. „In Ordnung? Du kannst gar nichts in Ordnung bringen. Weil du nicht einmal begreifst, was das Problem ist. Du bist überzeugt, immer recht zu haben. Du glaubst, alle müssten sich nach dir richten. Als würde sich die ganze Welt nur um dich drehen.“

„Ich kann mich ändern.“

„Nein“, sagte sie hart. „Das kannst du nicht. Nicht, solange du es gar nicht wirklich willst. Für dich war doch alles bequem so.“

Dann riss Anna die Tür auf, trat hinaus und schlug sie hinter sich zu. Lukas blieb auf dem Sofa sitzen, den Kopf in beide Hände gestützt.

Eine Woche verbrachte Anna bei ihrer Mutter. Sie schlief viel, weinte manchmal, dachte nach und setzte Stück für Stück zusammen, was sie jahrelang verdrängt hatte. Als sie zurückkehrte, sprach sie ruhig, aber ohne jedes Schwanken mit Lukas. Sie bat ihn, auszuziehen. Die Wohnung gehörte ihr; ihr Vater hatte sie ihr nach der Geburt ihrer Tochter geschenkt.

Lukas blieb nichts anderes übrig, als zu seiner Mutter zu gehen. Diese empfing ihn ohne Geschrei, aber mit einer Kälte, die schlimmer war als jeder Vorwurf. Sie hatte ihre Enkel immer inniger geliebt als ihren eigenen Sohn und konnte ihm seinen Egoismus nicht verzeihen.

Anna reichte die Scheidung noch nicht sofort ein. Aber der Gedanke daran kam immer häufiger, und er erschreckte sie von Tag zu Tag weniger. Vor allem aber hatte sie den Wahn ihres Mannes überstanden, dieses krankhafte Bedürfnis, größer zu wirken, als er war. Sie hatte ihre eigene Stärke wiedergefunden. Und zum ersten Mal seit langer Zeit sahen ihre Kinder ihre Mutter ruhig, frei und mit einem echten Lächeln.

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„Zu dünn“, sagte Hannah Lehmann, schob den Teller von sich weg und tippte mit dem Löffel gegen den Rand. „Ich habe dir doch erklärt: Rote Bete reibt man, man schneidet sie nicht in Stücke. Und Lorbeer hast du auch wieder zu viel hineingetan.“

Auf dem Herd stand der große Topf, aus dem der Borschtsch dampfte. Fünf Stunden zuvor war ich noch in völliger Dunkelheit aufgestanden, nur um es rechtzeitig zum Wochenmarkt zu schaffen und frisches Rindfleisch zu bekommen. Ich hatte in der Schlange gewartet, eine Markknochen-Scheibe ausgesucht, genau so, wie Michael Krause sie mochte.