Die Direktorin lächelte kaum merklich.

„Nehmen Sie drei. Auf gute Leute wartet man.“

Auf gute Leute wartet man.

Vier Worte.

In acht Jahren hatte ich von Christian Lehmann nie etwas Vergleichbares gehört. Kein einziges Mal. Ihm war offenbar nie in den Sinn gekommen, dass man gute Mitarbeiter nicht nur benutzen, sondern auch schätzen konnte. Er war überzeugt gewesen, sie würden ohnehin bleiben.

Ich kehrte ins Büro zurück und schwieg.

Ich arbeitete wie immer. Schrieb Berichte, telefonierte mit Kunden, beantwortete Mails, bereitete Unterlagen vor. Niemandem sagte ich etwas.

Dann bat Christian mich in sein Büro. Unter vier Augen. Der Raum roch wie immer nach seinem Aftershave, schwer und holzig.

„Hannah“, begann er, „ich war in der Besprechung etwas zu scharf. Sie kennen mich ja. Manchmal gehe ich ein bisschen hart ran.“

Er rückte den Ring an seinem Finger zurecht.

Das war keine Entschuldigung. Eher eine Feststellung. Als hätte er gesagt, draußen liege Schnee.

„Ich habe nachgedacht“, fuhr er fort, „und beschlossen, Ihnen nach dem Halbjahresabschluss einen Bonus auszuzahlen. Einen ordentlichen. Für Ihre Loyalität. Sie sind doch loyal, Hannah, oder?“

Ich sah ihn an. Die Schreibtischlampe summte kaum hörbar. Draußen lag der Hof grau und trostlos da, mit Müllcontainern und einem Wagen, an dessen Scheibenwischern noch der Frost klebte.

„Danke, Herr Lehmann“, sagte ich.

Dann ging ich hinaus.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit schlich sich ein Zweifel in meinen Kopf: Vielleicht hatte ich es mit der Bewerbung doch überstürzt. Vielleicht schätzte er mich tatsächlich, nur auf seine unbeholfene, raue Art. Vielleicht würde dieser Bonus etwas verändern.

Vielleicht ließ sich noch alles retten.

Es ließ sich nicht retten.

Im April berief Christian Lehmann eine Sitzung mit der Geschäftsleitung ein. Der Geschäftsführer war aus Berlin angereist, außerdem kamen zwei Stellvertreter und der Finanzchef. Der große Konferenzraum war vorbereitet: Kaffee in weißen Tassen, glänzende Unterlagen auf dem Tisch, und von den frisch gedruckten Broschüren stieg dieser warme Geruch nach Papier und Druckfarbe auf.

Drei Wochen lang hatte ich an einer Strategie gearbeitet, mit der wir unsere wichtigsten Kunden halten sollten. Vierzig Folien. Jede einzelne enthielt Zahlen, Prognosen und konkrete Maßnahmen. Ich hatte jede Kennziffer überprüft, Kunden angerufen, Wünsche abgefragt, Risiken ergänzt. Es war die beste Arbeit, die ich in all den acht Jahren abgeliefert hatte.

Christian Lehmann bat mich, ihm die endgültige Version „zur Durchsicht“ per E-Mail zu schicken. Ich tat es am Sonntagabend. Seine Antwort kam knapp zurück: „Okay, gesehen.“

Am Montagmorgen stellte er sich vor die Geschäftsleitung und hielt die Präsentation selbst.

Meine Folien. Meine Zahlen. Meine Formulierungen. Genau die Sätze, an denen ich bis drei Uhr nachts gefeilt hatte, weil „Kundengewinnung“ zu bürokratisch klang und „langfristige Kundenentwicklung“ lebendiger, tragfähiger. Auf der ersten Folie stand: „Erstellt von: C. Lehmann, Filialleiter.“